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Ich jage den Mond

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BUFFALO PARK TRAIL krümmt sich in einer 8 durch eine Wiese unterhalb der San Francisco Peaks in der Nähe von Flagstaff, Arizona. In einem feuchten Mai singen Frühlingsspanner aus einem kleinen kurzlebigen Feuchtgebiet. In einem großzügigen Monsun-Sommer liegen Nachtkerze und Sego-Lilien wie gefallene Sterne im tiefen Gras. Im Oktober haben Gräser Gold und Silber bekommen; Abend ist das Herz eines Turmalins. Egal zu welcher Jahreszeit, der Mond zeichnet die Zeit über den weiten Himmel im Norden von Arizona.

Ich jage den Mond.

Ich verfolge den Mondbogen. Ich beobachte die Monsunwolken und Jet-Trails, die über den leuchtenden Stein treiben. Ich jage den fernen Gestaltwandler nach Komfort, Schönheit, Medizin und zur Erinnerung an die Natur meiner eigenen Existenz.

Als ich einmal ein Pionier in dieser hohen Wüste war und die Zecke der Stadtzeit in mir trug, ging ich bei Sonnenuntergang durch den Buffalo Park. Ich hob die Arme zu Bannern aus Rotgold und Lila. Ich sagte: "Danke für diesen Tag." Das Licht schien für immer zu alchemisieren. Als sich nur ein hellgrünes Band über den Horizont erstreckte, drehte ich mich um und folgte der Ostkurve zurück zum Ausgangspunkt.

Ich wurde von einem unmöglichen Anblick aufgehalten. Der Rand eines scheinbar riesigen Suchscheinwerfers brannte knapp über dem unteren Hang des Mount Elden. Ich stand wie gebannt da. Und als ich mir einen Flugzeugabsturz oder einen himmlischen Besucher von wer-wusste-wo vorstellte, hob sich der Vollmond stetig über den dunklen Berg. Ich wusste, dass ich in großem Schutz war.

Jahre später würde ich einen Wüstenmond von meinem Schlafsack auf einer Mohave-Playa beobachten und ich würde verstehen, dass es die Erde unter mir war, die in Richtung dieser Ausstrahlung und weg fiel. Aber dann auf der Spur im Buffalo Park war ich sechs Monate neu in Arizona. Ich war eine Frau, die wenig über Mondzyklen und weniger über ihre eigenen wusste. Ich war 45 Jahre alt.

Jetzt bin ich 72 Jahre alt. Der Wald zwischen Buffalo Park und dem Berg ist voller riesiger Häuser. Inzwischen leben über 65.000 von uns in Flagstaff. Ich bin eine von ihnen, und ich bin keine Frau mehr, die glaubt, eine Pionierin zu sein.

Ich bin ein Siedler. Ich bin über 7000 Mal durch den Buffalo Park gelaufen. Ich bin durch die Jahreszeiten gegangen: rasende Monsunwolken zum Ausgangspunkt; in wilde Novemberwinde drängen; lautlos auf einen Rotschwanzbussard zugehen, der auf dem Kadaver eines Kaninchens tanzt; erschrocken und freudig in die Brillanz des Blitzes in einem Schneesturm-White-Out gehen.

Wunder können sich nicht wiederholen. Das ist das Wissen des Siedlers.

288 Monate lang bin ich einmal im Monat bei Sonnenuntergang bei Vollmond gelaufen. Nie wieder war ich von einem mysteriösen Licht, das vom Berg aufstieg, herrlich gelähmt. Wunder können sich nicht wiederholen. Das ist das Wissen des Siedlers. Es ist das unerwünschte Geschenk an jemanden, der bereit ist, alt zu werden.

Ich werde nie wieder der Unschuldige von vor 27 Jahren sein. Der Westen wird nie wieder das Echo einer Grenze sein, es war an diesem wundersamen Abend. Und trotzdem bin ich in einem großen Gebet gehalten. In diesem neuen Westen anzubeten bedeutet, mit einem Rosenkranz zu beten, der mit schwarzen Löchern bespannt ist. Lücken rutschen durch unsere Finger.

Wo einst ein Feuchtgebiet schimmerte, ist Staub. Wo sich eine Persimmon-Schlucht krümmt, gibt es einen Golfplatz. Wo Eisenholz seine schimmernden Blätter webte, gibt es ein Binnenmeer roter Ziegeldächer.

Wir berühren die Perlen und fühlen nichts. Trotzdem blicken wir unerschütterlich. Eine alternde Frau zu sein, die in den letzten 28 Jahren im Neuen Westen Zeugnis ablegt, bedeutet, in einen Spiegel zu schauen. Schönheit. Attrition. Verwitterung und Narben. Es gibt kein Wunder, das aufhalten könnte, was passiert.

Und dennoch ist es einer alten Frau möglich, sich in eine kleine Ponderosa im Buffalo Park zu begeben. Sie und der Westwind sind in die Hoffnung des Mondes gegangen. Der Himmel ist leer azurblau. "Wo bist du?" Sie fragt.

Sie wartet auf ihre strahlende Beute. Sie lässt sich in den Kiefernnadeln an der Ostseite des jungen Baumes nieder. Die Sonne fällt hinter ihr. Sie streckt die Arme aus und sieht den Schatten eines Baumes mit den Armen. Der Schatten schrumpft und ist weg. Sie drückt ihre Hände in die dunkle Erde.

Als sie aufschaut, sieht sie den Mond über einer Rauchbank aus Holzöfen schweben. Sie weiß, dass sie nie wieder nur den Schatten eines Baumes mit Armen oder ein silbernes Licht sehen wird, das in einem violetten Dunst surft. "Danke", sagt sie. Sie steht auf und beginnt den langen Heimweg.


Schau das Video: An den Mond, D. 193