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Mein bester Freund hatte ein Baby

Mein bester Freund hatte ein Baby


Anne Merritt findet, dass ihre beste Freundin erwachsen ist.

Als ich sie mir vorstelle, ist sie noch 21 und sitzt auf ihrem Bett. Die Füße stecken unter einer Ecke der verdrehten lila Bettdecke. Ich stelle sie mir in einem unordentlichen Pferdeschwanz, einer Jogginghose und einem engen T-Shirt vor, das sie niemals aus dem Haus tragen würde, wenn es nicht unter etwas Lockererem lag. Ich stelle sie mir lachend vor. Das kichernde, fröhliche Lachen, überraschend tief für eine kleine, hübsche Blondine.

Wir lebten vier Jahre zusammen, unsere Gewohnheiten waren ruhig aufeinander abgestimmt, teilten Töpfe mit Lippenbalsam und trugen die Lebensmittel der anderen. Wir haben in den letzten sieben Jahren getrennt gelebt. Zumindest ein paar Kontinente voneinander entfernt - ich unterrichte in Asien und baue eine Karriere in Kanada auf. Ich habe ihren zukünftigen Ehemann nicht persönlich getroffen, bis sie fast ein Jahr zusammen waren. Als er vorschlug, war es neben einem See in einem Familienhaus. Sie beschrieb es mir in einem kurzen Atemzug in einem Telefonanruf. Ich war noch nie vor Ort. Ich konnte es mir vage vorstellen, einen Aussichtspunkt von einem Familienfoto, das vor fast einem Jahrzehnt in ihrem Zimmer hing.

Sie erzählte mir, dass sie letzten Sommer schwanger war, als ich wieder in Kanada war und in den Semesterferien Familie und Freunde besuchte. Tatsächlich hat sie es mir überhaupt nicht erzählt. Wir hatten in einer Lackiererei angehalten, um Farbmuster abzuholen, und auf dem Parkplatz sah sie mir in die Augen. "Rate mal?" Ihre Mundwinkel zogen sich zu einem zurückhaltenden Lächeln zusammen. Ich hatte sie noch nie sorgfältig umarmt.

Wir trafen uns im Herbst 2001 als zufällig zugewiesene Mitbewohner in einem Studentenwohnheim, die in diesen ersten ungeraden Wochen höflich zusammenlebten. Sie stammte aus Nord-Ontario, einem ländlichen Mädchen im Freien, das zufrieden eine Jogginghose im Speisesaal trug. Ich war ein Stadtmädchen in einer Theaterphase, launisch und anfällig für schlampige Nächte an der Bar. Wir hatten beide überzogene Beziehungen zu emotionalen Highschool-Freunden, deren gerahmte Fotos auf unseren passenden Sperrholz-Schreibtischen lagen.

Dann sprachen wir vorsichtig miteinander, lagen ein paar Meter voneinander entfernt in unseren Betten und warfen vorläufige Netze aus Gemeinsamkeiten.

„Wir haben eine 3-wöchige Portage gemacht. Hast du jemals einen gemacht? "

"Camping? Ich war ein- oder zweimal. Es hat mir nicht gefallen. "

"Hast du Moulin Rouge gesehen?"

„Oh, ich habe Moulin Rouge geliebt! Hat es dir auch gefallen? "

"Ähh ... nein, ich habe es irgendwie gehasst."

Es dauerte ein paar Wochen, bis wir herausfanden, dass wir beide über die gleichen Dinge lachten. Dass wir beide gerne laut und schlecht zu Motown-Songs mitsangen. Das eine Mädchen im Flur hat uns beide falsch gerieben. Wir haben immer noch Freitagabend mit verschiedenen Leuten verbracht. In den meisten Fernsehsendungen waren wir uns immer noch nicht einig, außer seltsamerweise in Dawson's Creek. Wir hatten beide Freunde, die anderen mochten nicht viel. Trotzdem schliefen wir nachts in unseren separaten schmalen Betten lachend ein.

Wir hatten damals über Babys gesprochen. Wir scherzten darüber, die Töchter der anderen in verrückte Outfits zu stecken. Wir fragten uns laut, ob ihre Kinder ihre atemlosen Energiestöße erben würden und ob meine meinen kleinen Sinn für Humor haben würden. Ob wir aufhören müssen, Süßigkeiten zu essen, um ein Beispiel zu geben. Wir sprachen über Menschen, die wir kannten, über nicht übereinstimmende Universitätspaare, die dazu neigten, zu telefonieren oder um 3 Uhr morgens zu streiten. "Können Sie sich ihre Kinder vorstellen?!"

Ich glaube nicht, dass wir jemals ernsthaft über unsere zukünftigen Kinder nachgedacht haben. Ich habe nie getan.

Ich glaube nicht, dass wir jemals ernsthaft über unsere zukünftigen Kinder nachgedacht haben. Ich habe nie getan. Kinder waren hypothetisch, eine imaginäre Plattform, um uns und unsere Kollegen zu analysieren ("Natürlich wäre sie eine gute Mutter, schau, wie sie sich um ihre beschissenen Mitbewohner kümmert!"). Wir haben nie über Babynamen gesprochen. Wir haben nie so über Freunde gesprochen, ob sie in Zukunft gute Väter sein würden. Es war, als würde man planen, was mit unseren imaginären Lotteriegewinnen geschehen soll. eine lustige mentale Übung für Autofahrten und verschneite Nächte in.

Jahre später, als jemand, den wir kannten, erwartete, würden wir die Nachrichten immer noch teilen, als wäre es Klatsch. „Erinnerst du dich an Jane, die früher mit Laurie zusammenlebte und mit diesem schrecklichen Kerl zusammen war? Sie sind jetzt verheiratet! Und Pregger! " Mit der Zeit ließ der Schock nach, als mehr Gleichaltrige Kinder hatten. Mit der Zeit hörten wir auf, Wörter wie „Pregger“ zu verwenden. Einmal, einige Monate nach ihrer Hochzeit, hatten wir uns in E-Mails gefragt: "Hast du schon Lust auf das Baby?"

In der Nacht, als ich herausfand, dass sie schwanger war, lagen wir auf dem Bett im Gästezimmer ihres Hauses. Sie hatte ein Haus. Sie stöhnte bei dem Gedanken an Fremde, die ihren Bauch berührten, an sprudelnde Cousins, die rosa Babypartys mit Rüschen hielten. Sie lachte unser kicherndes Lachen. Aber als sie mir ein paar winzige weiße Spucktücher mit hellgelbem Rand zeigte, rang mir etwas in den Bauch. Die Dinge änderten sich.

Im letzten Herbst erhielt ich Fotos von ihrem wachsenden Bauch. Ein Besuch in Toronto vor unserem Lieblingsplatz für fettige Hühnchen. Ein Thanksgiving-Familienfoto, ihre Eltern strahlen absolut. Als ich sie im Januar sah, war ihr Bauch rund und angespannt.

"Du bist ein ausgewachsener Pregger", sagte ich ihr.

"Ich weiß", sagte sie mit einem Lachen. „Meine Finger sind zu geschwollen, um mein Ehering zu tragen, und ich bekomme so viele schmutzige Blicke von alten Damen auf der Straße. Es ist toll!"

Ich war einen Monat in Kanada und wir konnten uns ein paar Mal pro Woche treffen und kalte Nachmittage zusammen in ihrem Haus verbringen. Später fragte ich mich, ob ich die richtigen Schritte zur Mutterschaftsfreundschaft gemacht hatte. Wenn ich hätte bitten sollen, ihren Bauch mehr zu berühren, oder angeboten, Bücherregale im Kinderzimmer zusammenzustellen. Ob etwas mit mir nicht stimmte, weil ich nicht mehr Geschenke mitbrachte, nicht in die Schaufenster schaute und Baby-Onesies und weiche Alphabetbücher gurrte.

Ich fragte mich, ob ich es jemals bekommen würde. Wenn es genug war, an ihrer Seite zu sein und zu versuchen, es zu bekommen.

Einen Monat später schaltete ich meinen Computer bei der Arbeit ein und sah ein Foto meiner besten Freundin, die mit ihrem Neugeborenen in den Armen unglaublich ruhig aussah.

Liebe. Scheu. Liebe.

Schmerz, weil ich auch Mutter sein werde. Wahrscheinlich. Irgendwann mal. Hoffnungsvoll. Vielleicht.

Schuld, weil dieses Ereignis über sie ist, und was für eine beschissene Freundin macht es über sich selbst? Wenn ich nicht ein bisschen selbstlos sein kann, wenn ein Baby beteiligt ist, was ist dann mit mir los?

Angst. Für ihre schlaflosen Nächte, für kratzende Knie und Shampoo in den Augen und das Gewicht der elterlichen Liebe.

Ich habe meine Glückwünsche per E-Mail geschickt. Sie schrieb fast sofort zurück. "Das Baby kann es kaum erwarten, dich zu treffen."


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