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Auf Reisen mit einem Geist

Auf Reisen mit einem Geist


Alana Seldon bekommt ihren Wunsch, noch einmal eine enge Freundin zu sehen.

Ich wache alleine auf. Aber die anhaltende Hitze der vier Leute, die in den anderen Kojen schliefen, verfolgt immer noch das Zimmer des Hostels. Der reife Duft von Rum, Schweiß und Morgenatem der letzten Nacht liegt in der Luft. Die Seite meines Gesichts klebt an dem hellen neuen Tattoo auf der Innenseite meines linken Bizeps. Als ich das sehe, denke ich an Matt.

Die Koje knarrt, als ich mich auf den Rücken rolle, und die Schwere in mir erwacht und verschiebt sich und setzt sich in meinem Rachen, dem tiefsten Teil meines Herzens, dem heißen dunklen Raum zwischen meinem Magen und meinem Darm ab. Mein Schlafzimmer roch an den sieben Morgen - jetzt vor acht Monaten - so, dass Matt, Stephanie und ich sardiniert in meinem schlaffen Doppelbett aufwachten. Ich lebte in Utila, Honduras, und meine beiden engen Freunde mussten eine Woche lang dem kanadischen Winter entkommen.

Jetzt, in einem Hostel auf Fidschi, ist der Geruch der gleiche, aber das Gefühl ist anders - ich bin allein und einsam und vermisse ihn. Ich stehe auf und gehe in die Lounge. Dann setze ich mich mit einem Kaffee und meinem Laptop an den hohen Tisch am Fenster. Ein Schrei und ein Spritzen erschrecken mich. Ich schaue nach draußen und sehe einen Jungen in einem Speedo, der das gleiche unwirkliche Himmelblau wie die Auskleidung des Pools hat. Ich sehe seine Mutter, eingewickelt in einen massenproduzierten Sarong mit Masi-Print. Ich sehe Matt.

Ich vergrabe meinen Blick im Schwarz meines Kaffees und schlucke einen sengenden Schluck. Es verbrüht meine Zunge und kämpft sich an allem vorbei, was meinen Hals verengt. Dann trifft es meinen Bauch und verwandelt sich in einen heißen, schweren Stein, der gezackter ist als das Gewicht, mit dem ich aufgewacht bin. Der ältere Bruder des Jungen hat das gleiche Profil wie Matt. Der gleiche Schock von dunklem Haar fällt über seine Brauen. Das gleiche kantige, schelmische Gesicht kontrastiert mit der gleichen fleischigen Unterlippe. Er hat den gleichen drahtigen Rahmen, aber keine von Matts Tätowierungen.

Es ist jetzt geheilt. Ich bin nicht.

Matt und Steph und ich hatten geplant, passende zu bekommen, nachdem ich aus Honduras zurückgekommen war. Stattdessen wurden Steph und ich zwei Stunden nach Matts Beerdigung vor acht Wochen tätowiert. Es ist jetzt geheilt. Ich bin nicht. Ich bin weit weg von zu Hause und weit weg von den beiden Krücken - einem unterstützenden Liebhaber und einer harten Droge - die mir geholfen haben zu stehen, als Matts plötzlicher Selbstmord mich härter traf, als ich jemals gedacht hätte, dass der Tod es könnte.

Er schien in Honduras in Ordnung zu sein - derselbe wildherzige Schatz, den ich vor sieben Jahren getroffen habe, verspielt und rücksichtslos und größtenteils unbelastet. Wir entdeckten das genaue Volumen des argentinischen Chardonnays, das wir trinken mussten, um die Flasche zwischen uns über Wasser zu halten, als wir im Meer herumfummelten, dann teilten wir den Rest auf und wurden mit dem Gesicht nach oben in einem Zentimeter Wasser ohnmächtig, während die Flut hereinbrach um uns herum und die Sonne versengte unsere Haut.

Ich erinnere mich an seinen Gesichtsausdruck, als wir einen gefleckten Adlerrochen in den lauwarmen Untiefen neben dem Dock fressen sahen, während auch wir unser Abendessen aßen. Matt hatte sich gewünscht, einen Strahl zu sehen, bevor er ging; jemand muss zugehört haben. Zufrieden schob er den Rest seines frischen Hummers auf das streunende Kätzchen zu, das seinen Teller umwarb.

Ich schiebe meine leere Kaffeetasse beiseite und studiere das Tattoo. Steph und ich beschlossen, eine Nachricht in einer Chardonnay-Flasche zu erhalten, einen Liebesbrief, der nicht gesendet wurde - rot und blau wie Blut, Gold wie die aufgehende Sonne am Morgen. Er hielt mich etwas länger als normal und verabschiedete sich. Er sagte, er wollte bleiben und manchmal kann ich nicht anders, als das Gefühl zu haben, ich hätte ihn darum bitten sollen.

    "Entschuldigung, gibt es hier WLAN?" fragt der ältere Bruder in leisem Französisch.
    Ich lächle und sage ja; er lächelt und sagt danke.
    "Gern geschehen", sage ich, aber ich meine wirklich "Danke".

Danke, dass ich dein Gesicht wieder sehen durfte, Matt. Ich sehe ihn oft durch die Gesichter von Fremden lächeln, obwohl ich immer noch das Gefühl habe, eine Übertretung zu begehen, wenn ich zurücklächle. Jetzt geht die Sonne im Südpazifik unter, nicht in der Karibik, und ich sehe zu, wie ein französischer Junge, kein Adlerrochen, sein Abendessen isst. Ich bin vom Jungen genauso gebannt wie Matt vom Strahl - ich wollte Matt wiedersehen; jemand muss mir auch zuhören.

Ich durchstreife den Strand, während der Tag und das Meer sich zurückziehen, und Fragmente von Dingen, die einst unter Flut versteckt waren - zerbrochene Muscheln und Scherben von Chardonnayflaschen und ein scharfer kleiner Splitter der Trauer - setzen sich leise aus, während die Dämmerung die Küste verhüllt. Hier, in der Brandung gekentert, liegt ein Strahl, durch dessen Unterseite ein Loch gerissen ist. Es muss gerade gestorben sein, da sein Körper noch nicht gegessen wurde, und es pulsiert in der sanften Welle hin und her, die zwischen zwei Bereichen steckt, tot und nicht verschwunden. Noch nicht.


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