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Hinweise zum Tod von whuppin

Hinweise zum Tod von whuppin


Wie elegant es ist, eigene Worte zu schnitzen. ~ Shamis Tabrizi, Sufi Wanderer

Es war 1954. Das Mädchen war 14. Sie kam von der High School nach Hause in ein scheinbar leeres Haus. Die Jalousien wurden gezogen. Der Fernseher war ausnahmsweise ausgeschaltet. Ihre Mutter lag nicht auf der Couch im Wohnzimmer, ein Posten, den sie mit alarmierender Häufigkeit besetzt hatte. Das Mädchen spürte, wie sich ihr Herz zusammenzog. Sie stieg langsam die Treppe zum zweiten Stock hinauf und blieb stehen. Es herrschte Stille. Sie ging zur Tür des Schlafzimmers ihrer Eltern und blieb stehen. Sie fragte sich, ob sie wieder nach unten gehen, ihren Vater anrufen und draußen auf der Veranda warten sollte.

Die Stille zog sie vorwärts in das Schlafzimmer ihrer Eltern. Das Doppelbett war leer. Es wurde ordentlich gemacht. Ihre Mutter lag auf dem einzigen Tagesbett an der Wand. Ihr Mund war offen. Ihre Haut war grau. Eine leere Tablettenflasche lag auf dem hellen Teppich neben dem Tagesbett. Das Mädchen rührte sich nicht. "Stirb", zischte sie. "Warum stirbst du nicht einfach endlich?" Und dann drehte sich das Mädchen um und rannte die Treppe hinunter.

Es war das erste Mal, dass sie den Fluch sagte. Es war das sechste Mal, dass ihre Mutter viel zu viele Tabletten geschluckt hatte.

Sie riss die Tür auf und rannte nach Norden zur Highschool, wo ihr Vater lange mit langsamen Schülern arbeitete. Sie rannte und rannte, bis sie die Treppe zu seinem Zimmer im zweiten Stock hinaufstürzte. „Fick dich“, flüsterte sie jedes Mal, wenn ihr Fuß auf die Stufen trat. "Fick dich." Es war das erste Mal, dass sie den Fluch sagte. Es war das sechste Mal, dass ihre Mutter viel zu viele Tabletten geschluckt hatte.

45 Jahre später betrat die Frau die örtliche Bibliothek. Der Ort war noch ruhiger als sonst. Eine Frau mit traurigen Augen sagte, ihr Kollege - ein Kamerad für so viele - habe sich umgebracht. Er war ein Steuerberater gewesen, eine ständige Präsenz bei wöchentlichen Friedensdemonstrationen, ein ruhiger Mann, der an seinem ruhigen Arbeitsplatz arbeitete. Und als es endlich allgemein bekannt wurde, war er ein Schizophrener gewesen, ein Mann, der von inneren Stimmen gefoltert wurde, die ihn dazu drängten, schreckliche Dinge zu tun. Seine Medikamente hatten aufgehört zu wirken. Der Mann befestigte eine Plastiktüte um seinen Kopf, aber nicht bevor er eine Notiz an der Tür seiner winzigen Wohnung hinterlassen hatte. "Selbstmord drinnen." Und in dieser letzten Warnung für seine Gemeinde starb er einen voll ehrenwerten Tod.

Vor sieben Jahren stand die Frau bei einem Gedenkgottesdienst für Frau und Ehemann. Der Mann hatte seine Frau erschossen, dann sich selbst. Sie ließen zwei Kinder im Teenageralter zurück. Christliche Frauen mit leiser Stimme lesen handgeschriebene Gebete; Ein Mann in einem alten Anzug sang eine Hymne. Ein Mädchen mit lila-schwarzen Haaren trug eine schwarze Lederweste und einen hellgrünen Chiffonrock über lila Strumpfhosen. Sie las ein Lied von Ani DiFranco. Die Mutter des Toten ging vor die Menge. "Danke", sagte sie, "deine Liebe trägt mich." Sie machte eine Pause. „Aber hier muss jemand die Wahrheit sagen. Mein Sohn hat seine Frau getötet. Er hat sich umgebracht. Er traf diese Entscheidungen, weil er von Methamphetamin begeistert war. Er war sauber geworden, aber er nahm wieder die Droge. Er hat diese Entscheidungen getroffen. “

Der Tod wehrte sich. Seine Sense war den Bewegungen und der heftigen Absicht des Skaters nicht gewachsen.

Einige Wochen später saß die Frau in einem abgedunkelten Museumsauditorium. Sie war zum Southwest Native American Film- und Videofestival gekommen, um einen Film zu sehen: Marble Gangsta. Der Film begann zu rollen. Shelby Ray *, eine 14-jährige indianische Aktivistin und Drehbuchautorin, entfaltete sich aus ihrem Schlafsack, stopfte ihr Skateboard und ihren Baseballschläger in einen Rucksack, zog eine Cammie-Jacke an und lief bis in den Morgen hinein. Sie krachte gegen eine Matratze, die auf den Bürgersteig gelegt worden war. Als sie aufstand, trat eine schattenhafte Gestalt aus einer Gasse. Der Tod grinste sie an. Es war schwarz gekleidet, das Skelettgesicht leuchtete weiß in der Morgensonne. Shelby nahm ihren Baseballschläger und schlug ihn. Der Tod wehrte sich. Seine Sense war den Bewegungen und der heftigen Absicht des Skaters nicht gewachsen. Sie hat den Tod gestürzt.

Als Shelby ging, um ihr Skateboard zu holen, stand Death (wie der Tod oft) grinsend auf und ging auf sie zu. Sie sprang auf ihr Skateboard und startete. Der Tod war auf ihrem Arsch. Das Mädchen drehte den Kopf und warf etwas zu ihrem Verfolger. Der Tod stolperte. Die Kamera schwenkte auf Murmeln, die auf dem Bürgersteig glitzerten. Der Tod ging unter. Diesmal für immer. Shelby lief die Straße hinauf, zickzackte und zackte und schnitzte die Form des Lebens. Die Lichter gingen wieder an. Das Publikum brüllte. Die Frau stand mit den anderen auf. Sie war der Meinung, dass es kein Zufall war, dass „Carve“ ein Skateboard-Begriff war. Es bedeutet, in einem langen, geschwungenen Bogen zu skaten. Das ist die Flugbahn des Künstlers, des Schriftstellers, des hartnäckigen Aktivisten. Das ist die Flugbahn, die den Tod auslöst.

* Shelby Ray schnitzt weiter. Sie ist ein wesentlicher Bestandteil von Outta Your Backpack Media mit Sitz in Flagstaff, Az.


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