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Am Morgen des 11. September mit Geisteskranken arbeiten

Am Morgen des 11. September mit Geisteskranken arbeiten


Blauer Himmel. Bild veröffentlicht von Dept. of Defense

Jeder erinnert sich, wo er am 11. September war. Julie Schwietert arbeitete mit psychisch kranken Patienten in New York.

Es ist das, was wir bemerken, das danach weh tut. Dieses Jahr werde ich am 11. September aufwachen und wie in den letzten sieben Jahren denken: "Der Himmel war einfach so blau."

Es war der Gedanke, der den ganzen Tag in meinem Kopf spielte, ein lächerlicher Refrain. Als ob perfektes Blau abwehren könnte, was passieren würde. Oder als würde es sich danach vollständig auflösen, die finsteren Federn, die stark genug sind, um Blau so weit wie möglich zu tupfen.

Es war der Himmel, an den ich dachte, als ich auf dem Weg zur Arbeit in Queens den East River entlang fuhr und versucht war, umzukehren und nach Hause oder irgendwo anders zu gehen.

Nur wenige Monate nach meinem neuen Job als Psychotherapeutin bei psychisch kranken Erwachsenen wusste ich, dass es nicht richtig war. Es war nichts Therapeutisches an einem Kellerbüro mit abgenutzten Wänden und keinen Fenstern, eine drückende, abgestandene Luft, die ständig im Raum hing. Es gab wenig, was wir erreichen konnten, wenn wir den Menschen zuhörten, die immer wieder die Geschichten ihres Lebens erzählten, denn das war es, was Medicaid vorschrieb.

Ich brauchte Luft. Freiraum zum Nachdenken. Dieser blaue Himmel.

Stattdessen war ich in High Heels und drückte Gas-Bremse-Gas-Bremse bis zur Arbeit, bis ich einen Parkplatz fand. Sie bemerken keine Zeit, in der Sie nichts brauchen, wenn nichts Wesentliches passiert. Sie denken: „Kaffee. Notizbuch. Stift. Mitarbeiterversammlung am Morgen. “ Nachdem Sie der Rotenheit Ihrer Tage nachgegeben haben, sind Sie automatisch. Sie blicken auf diese Momente zurück und denken, Sie hätten aufmerksamer sein sollen. Sie sollten zumindest die Zeit notiert haben.

„Kein Messer. Kein Messer. Ich sage dir, hol die Flugzeuge aus diesen Gebäuden! "

James war der psychotischste meiner Klienten, ständig belagert von unsichtbaren Folterern, die sich freuten, ihn unglücklich zu machen. "Hol das Messer aus meinem Rücken!" sagte er, als ich meine Bürotür schloss und meine Schlüssel und meinen Ausweis um meinen Hals legte. Es war zu früh, um Reality-Tests zu üben. „Setz dich, James. Wir werden später über das Messer sprechen. "

„Kein Messer. Ich sage dir, hol die Flugzeuge aus diesen Gebäuden! "

Dies war eine neue.

James zog den Fernseher aus einem Therapieraum in den Gemeinschaftsraum und stellte den einzigen Kanal ein, dessen Signal den Keller durchdringen konnte. "Was wirst du dagegen tun?" James fragte mich und ich konnte mich nicht entscheiden, ob sein Ton wie ein Kind war, das ernsthaft einen Elternteil fragte, oder wie der Teil von ihm, der mich am meisten erschreckte - der Teil, der mich herausforderte, weil er einen Ort tief im Inneren berührte, an dem ich mich völlig unzulänglich fühlte Hilfe.

"Ich bin mir noch nicht sicher", antwortete ich ehrlich und schloss die Tür des Lehrerzimmers hinter mir.

Wir würden die Patienten evakuieren und sie zu Eltern oder Betreuern nach Hause schicken, die sich mit dem unmittelbaren Terror der Angriffe auseinandersetzen müssten. Wir würden selbst nach Hause geschickt, wollten gehen, aber auch bleiben. Wir wollten nicht nach Hause in unsere kleinen Wohnungen gehen, wo wir wussten, dass wir mit unseren Fernsehern allein sein würden, uns auf Sofas zusammengerollt hatten und die absichtliche Geschwindigkeit der Abstürze immer wieder beobachteten, ohne etwas Neues zu lernen, etwas tun wollten - irgendetwas - anders, aber nicht in der Lage zu sein.

Die Gedanken, die mir während der 30-minütigen Fahrt nach Hause in die South Bronx einfielen, erstreckten sich auf sechs Stunden, von denen die meisten regungslos auf der Queensboro Bridge saßen, wo ich Rauch in den Himmel aufsteigen sah: Ich werde nie wieder High Heels tragen. Ich werde mein Handy immer aufgeladen halten (der Akku war leer). Ich werde immer Benzin in meinem Auto haben (der Tank war leer und ich war pleite). Der Himmel ist immer noch so blau.

In den folgenden Wochen saß ich im Unterricht an der NYU und roch den Tod in der Luft. Ich habe jeden Tag Asche von den Fensterbänken meiner Wohnung entfernt - mehr als zehn Kilometer vom Trade Center entfernt. Ich würde mir Plakate des mutmaßlichen Vermissten ansehen, ein Foto eines dicken Mannes in einem Anzug, der neben einem Elefanten steht, der in meinem Kopf eingeprägt ist.

Ich würde an Besprechungen teilnehmen, in denen wir über Notfallpläne sprechen würden, über Eventualitäten für Katastrophen, die die Grenzen unserer Vorstellungskraft überschritten. Ich würde acht Stunden damit verbringen, Kunden bei der Arbeit zu beraten. Ich würde entworfen, um Kollegen in einer seltsamen ethischen Leere dessen zu beraten, was die Leute anfingen, die "neue Normalität" zu nennen. Ich würde entsandt, um Leute in Parks zu beraten.

Und schließlich - Monate später - werde ich gebeten, spanischsprachige Migrantinnen zu beraten. Entweder waren ihre Partner gestorben oder von der Einwanderung aufgegriffen und in entfernte Gefängnisse in Staaten gebracht worden, deren Namen sie nicht aussprechen konnten, aber so oder so war es die Hölle.

"Ich kann einfach nicht aufhören, an den Stapel Briefe zu denken", sagte mir eine Frau und hob die Hand über den Kopf, um zu zeigen, wie hoch die Rechnungen und offiziellen Bekanntmachungen waren. „Ich verstehe“, sagte ich zu ihr, löste mich im Inneren und dachte wieder an diesen blauen Himmel.

Community-Verbindung

Für die Erinnerungen eines anderen Matadorianers an den 11. September lesen Sie bitte 8:46 Uhr, 9/11 Manhattan von Tom Gates.


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