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Jagd nach Röhren in Peru

Jagd nach Röhren in Peru


Jon Clarkes ständige Suche nach Röhren führt ihn in die Pausen im Norden Perus.

Pacasmayo, Donnerstag, 7:12 Uhr. Ich stolpere mit meinem Brett unter dem Arm durch den Morgendunst zum Leuchtturm, als zwei Mototaxis wie wütende Bienen um die Kurve schwirren.

Das führende Dreirad wird von einem großen Gentleman gesteuert, der einen Hut trägt, der aussieht, als wäre er ein Kissen. Sein Mototaxi wölbt sich mit Surfbrettern in verschiedenen Formen und Größen. Meine blutunterlaufenen Augen fangen seine und er schüttelt den Kopf und gibt mir die Daumen nach unten: El Faros Point Break funktioniert heute Morgen nicht.

Das Taxi fährt vorbei. Meine Gedanken wandern zu dem warmen Bett, das ich gegen meinen feuchten Neoprenanzug eintauschte. Der Tagtraum ist erschüttert, als ein anderer Mototaxi hinter mir zum Stehen kommt. Gedämpfte Fluchprobleme aus den Tiefen des Fahrzeugs. Die schwache Seitentür zum Fahrgastraum schwingt auf und ein zotteliger blonder Kopf springt heraus.

"Okay Kumpel", sagt der Kopf mit einem starken niederländischen Akzent, "willst du nach Puemape kommen?"

Ich habe kein Handtuch, Sonnencreme, Geld, Surfwachs oder Kleidung. Ich weiß nicht, wie lange die Reise dauert und mein Dickdarm knurrt. Aber darüber denke ich nicht nach.

Ich denke darüber nach: Jedes Mal, wenn ich mit einem peruanischen Surfer über Puemape spreche, heben sie ihre flache Hand mit ausgestreckter Handfläche. Einer nach dem anderen kräuseln sich ihre Finger, bis ihre Handfläche eine Faust ist. Wenn sich ihre Finger nacheinander schließen, machen sie ein knurrendes Geräusch. Röhren.

Seit Jahren beobachte ich aus sicherer Entfernung, wie Surfer sich in Röhren stecken und wie betrunkene Cowboys brüllen. Mein Neid hat gefestigt und ist gewachsen und hat meinen gesunden Menschenverstand und meine Selbsterhaltungstriebe verloren. Mein Neid macht mich dumm.

"Sicher", sage ich. "Warum nicht?"

***

Ich bin zu einer Kugel im hinteren Teil einer Mototaxis zusammengerollt und versuche, den kalten Luftkugeln auszuweichen, die durch den Fahrgastraum rasen. Das Ganze scheint mit altem Paketband zusammengehalten zu werden.

Ich fahre mit einem niederländischen Paar, Oscar und Maike. Wir schreien uns im Wettbewerb mit dem Motor gegenseitig an. Unser Fahrzeug fährt auf und neben der Autobahn und versucht, den Sattelzugmaschinen auszuweichen, die die Fahrspuren monopolisieren. Das Mototaxi verlässt die Hauptstraße und fährt eine Seitenstraße entlang. Wir summen an Sanddünen vorbei, die sich von der Schulter bis zur schwachen weißen Linie in der Mitte der Straße erstrecken.

Der Fahrer Pedro bleibt stehen und schießt auf seinen winzigen Motor. Vor uns befindet sich eine zwei Fuß hohe Düne, die die Straße vollständig bedeckt. Das Mototaxi stößt gegen den Sand und die Klappmesser in einen Dreiraddrift. Wir verlassen die Düne in einem Winkel, der meinen Neoprenanzug fast erwärmt.

***

Das Mototaxi hält an einer Ansammlung von schiefen Lehmhäusern, und wir steigen aus. Sofort trottet Pedro von unserer zitternden Gruppe weg. Er möchte uns beeindrucken, indem er uns den Platz zum Paddeln zeigt. Ich folge ihm auf einen Felsvorsprung, der in die weiße, aufgewühlte Suppe abfällt. Meine Augen wandern zum Meer, wo dröhnende, glasige Zwei-Meter-Wellen hereinrollen.

Laut Pedro muss ich nur über einige schwarze Felsen durch einen kniehohen Tsunami gehen und dann mit dem richtigen Timing über „la ola mas grande“ springen, wenn es darum geht.

Mein Herz klopft, als ich auf die Felsen schlurfe. Wasser schlägt gegen meine Beine. "Jetzt geh!" sagt jemand hinter mir und ich springe über die größte gesetzte Welle.

Paddel Paddel Paddel. Meine Arme sind schwach, meine Schultern sind steif. Eine Welle steigt vor mir auf und ich drücke die Nase meines Boards hart nach unten, ententauchend. Ich spüre, wie der eisige Wasserschwall meinen Neoprenanzug durchbricht. Die Welle kratzt meinen Rücken und geht vorbei.

Ich bin draußen. Ich habe es geschafft. Zum Schluss noch ein Schuss auf einige Fässer.

Ich paddle auf ein paar dicke graue Wellen, aber sie sinken in abgerundete Gesichter. Keiner von ihnen steht auf. Um mich selbst zu befriedigen, brauche ich eine hohle Welle.

Etwas wölbt sich vom Horizont. Es wächst steil und schnell. Ich drehe mich um und mache ein paar Streicheleinheiten. Der Boden fällt vom Wasser ab und ich spüre, wie sich der Schwanz meines Boards hebt. Die Welle tritt mich nach vorne und ich stehe auf und überfliege das Gesicht in einem steilen Start.

Die Lippe der Welle über meinem Kopf ist gefiedert und bereit, aus der Wasserwand in einen Tunnel zu springen. Das ist es. Ich gebe meinem Board ein paar harte Pumps mit meinen Füßen für Geschwindigkeit und stecke mich in die Welle und hocke mich hin.

Dann sackt die Welle ab. Die Locke trifft mich mit einem feuchten Schlag mitten ins Gesicht.

***

Meine gefrorenen Finger fummeln am Zimmerschlüssel herum. Es ist 11:34 Uhr. Die Tür öffnet sich und mein Freund Jean zieht eine Augenbraue hoch. "Wo bist du gewesen?" Sie fragt.

„Ich bin versehentlich nach Puemape gefahren“, erkläre ich. Das Salzwasser in meinen Nebenhöhlen lässt sie kribbeln

"Wie war es?" fragt sie unbeeindruckt.

"Kalt."

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