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Ein Fahrzeug von Leben und Tod

Ein Fahrzeug von Leben und Tod


Als Teil unserer Gear as Memoir-Serie erlebt Meghan Hicks Familie, Tod und Engagement bei Abenteuern im Hinterland mit ihrem Auto.

Februar 2004

Ein Freund der Familie in Minnesota macht eine Pause mit einem Auto, einem 2002er Toyota 4Runner mit Goldlack und 56.000 Meilen. Ich lebe in Texas, aber meine Leute lieben es, ab und zu periskopartig in mein Leben einzutauchen, also machen sie freiwillig einen Roadtrip, um es zu liefern.

Wir treffen uns in einer Innenstadt von Austin Street, wo die glatten Hochhäuser den Himmel zu einem blauen Streifen über uns verengt haben. Mein Haar ist so lang wie nie zuvor und es schockiert meine Mutter, eine Handvoll zu greifen.

Nach einer Umarmung sagt sie: "Treffen Sie Goldie." Ich verstehe, dass die Tradition unserer Familie, Autos zu benennen, lebendig bleibt.

Junebug the Border Collie, März 2005.

"Keine Autoaufkleber", zwinkert Papa. Ich habe das gleiche Versprechen mit meinem letzten Auto gemacht, nachdem er mir gesagt hatte, dass "ein konservativer Idiot" mich töten könnte, wenn ich mit meinen politischen Neigungen herumfahre.

Ich respektiere die Scheiße meines Vaters und denke, er könnte Recht haben, also halte ich meine Meinung am Kühlschrank fest.

Das Hobby, das ich mit Goldie teile, ist die Wüste. Nachts blühen wir Pläne mit Viereckkarten. Tagsüber steigen wir in Schlitzschluchten ab, durchsuchen Kalksteinfelsen nach Höhlenöffnungen und tragen Mountainbikes um die Überreste von Bergbaudörfern. Die Art und Weise, wie sich das Auto bewegt, ermöglicht es uns, auf die tiefsten Geheimnisse der Wüste zuzugreifen.

Mai 2005

Mama und Papa sind wieder zu Besuch und wir hüpfen in Goldies niedrigstem Gang. Junebug, mein schwarz-weißer Border Collie, jammert vor Aufregung. Sie weiß, dass solche unbefestigten Straßen Abenteuer bringen.

Die Wüste ist ein Museum ohne Mauern. Wir finden 75 Millionen Jahre altes versteinertes Holz in der Farbe von verrostetem Eisen und machen Witze über Dinosaurier. Wir bestaunen eine 100 Jahre alte Windmühle aus Aluminium, die sich noch dreht. "Aeromotor Co." ist auf seinem Ruder geschrieben, wie viele andere in West-Texas.

Ich spüre plötzliches Ziehen am Auto. Wir halten an und finden einen Reifen zischend. Ich wechsle die Wohnung so schnell, dass Papa zur Aufsicht absteigt. Er ist sechzig, also bevorzuge ich es so.

Meine Erinnerung blitzt zu dem Tag auf, an dem er mir beigebracht hat, wie man das in der Einfahrt unseres Hauses macht. Die Bewegungen wurden zur roten Erinnerung. Mama nippt an einer gekühlten Diät-Cola, als wir ein paar Minuten später zurückklettern. Papa sagt: "Dein Mädchen kann einen Reifen wechseln."

Goldie von Wyoming nach Kalifornien, September 2008.

April 2006

Das Morgenlicht lässt meine Augen blinken und tränen. Ich lebe jetzt in Wyoming, obwohl ich letzte Nacht im Rücken von Goldie auf einem öffentlichen Land außerhalb von Missoula, Montana, geschlafen hatte.

Ich war am vergangenen Nachmittag auf die Straße gegangen, um ein Big Sky Country zwischen mich und meinen Ex zu bringen, der mir Anfang des Frühlings gesagt hatte, er habe mich geliebt und am selben Tag eine andere Frau geküsst.

Ich sagte ihm, dass genug genug sei und machte mich auf den Weg zu einem Wochenende mit Trailrunning in den Bitterroot Mountains. Ich hatte mein Handy trotzig ausgeschaltet und unterwegs die Autofenster geöffnet, damit der Wind meine Haare verwirren konnte.

Sechs Voicemail-Nachrichten von meiner Mutter piepen, als ich heute Morgen mein Telefon einschalte. Ich höre ihnen nicht zu, verstehe aber anhand der Anzahl der Botschaften, dass sich unsere Welt verändert hat.

Ich sitze auf dem Fahrersitz, als sie meinen Anruf beantwortet und schreit: "Papa ist tot! Papa ist tot!


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